Sobre esta pieza

Película de Hans Karl Breslauer (Austria, 1924, 80min), basada en la novela homónima de Hugo Bettauer (1922)

Música de Olga NEUWIRTH (n. 1968)

De un vistazo

"La ciudad sin judíos"

Die Stadt ohne Juden es una sátira de la Viena de los años veinte. En esta novela y en su posterior adaptación al cine mudo, la población de una ciudad atraviesa tiempos difíciles y es persuadida de culpar de sus problemas a los judíos que hay entre ellos. Los judíos son debidamente desterrados a una imaginaria "Sión", pero la ciudad y sus habitantes pronto descubren que ni sus carteras, ni sus estómagos, ni sus corazones están más llenos. Se anula el edicto y todo acaba bien, excepto, claro está, que no fue así.

La compositora austriaca Olga Neuwirth recibió el encargo de componer una nueva banda sonora para una copia restaurada de la película en 2018. Mezclando sonidos en directo y electrónicos, fragmentos de melodía con nubes de disonancia, su partitura ilustra a la vez la acción y la historia de la película, al tiempo que hace un agudo comentario sobre sus temas, en particular la perenne nostalgia de un pasado teñido de rosa, el espectro inquieto del antisemitismo y el atractivo sintético de los demagogos de todo el mundo. - PeterQuantrill

Sobre el programa

Recuerda, estamos en 1924. Se supone que es una sátira.

Es posible que durante el transcurso de Die Stadt ohne Juden te encuentres luchando por retener esta información básica. Como autor de la historia original, publicada dos años antes, Hugo Bettauer habría simpatizado con tu confusión: dio a su historia un subtítulo, "Una novela de pasado mañana".

Ni siquiera él podía prever lo rápido que la sátira se convertiría en realidad. Pocos meses después del estreno de esta adaptación para la pantalla muda, Bettauer fue asesinado en su oficina por un joven matón. Un destino diferente le aguardaba al director de la película, Hans Karl Breslauer, que se convirtió en dibujante para los periódicos austriacos y luego, en 1940, en miembro del partido nazi. Murió en Salzburgo en 1965.

Muchas líneas del guión siguen diciendo una inquietante verdad al poder, sutilmente subrayada por la nueva partitura que Olga Neuwirth compuso para el estreno de una copia restaurada en 2018. La segunda vida de la película, y los conciertos-proyecciones como este, han dado a menudo pie a Neuwirth para explicar cómo se encontró por primera vez con la película años antes de su redescubrimiento público, en una búsqueda de su propio pasado; cómo estudió cada fotograma antes de empezar la composición; cómo tuvo que reprimir sus sentimientos mientras trabajaba "o de lo contrario la película habría tenido una música que es solo una expresión de mi furia."

Muchos oyentes tienden a pensar que la música de arte y la música de cine son actividades distintas, con objetivos, estéticas y públicos diferentes. Ya han pasado los días en que Satie, Korngold, Shostakovich y Copland se movían con soltura entre el escenario y la pantalla, escribiendo siempre con su propia voz. Philip Glass es la excepción moderna que confirma la regla, al plasmar sus partituras (para Las horas y la trilogía Qatsi ) en un léxico tonalmente apaciguador de arpegios y puntos de pedal.

Puede que sí. Durante los últimos 30 años, Neuwirth ha cuestionado esta ortodoxia. Nacida en Graz en 1968, estudió en Viena y San Francisco, y escribió su tesis de licenciatura sobre la partitura de Hans Werner Henze para una película de Alain Resnais, L'Amour à mort. Adaptó el thriller negro de David Lynch Carretera perdida para su primera ópera. Cualquiera que la haya escuchado, o que haya visto la original de 2014 de Goodnight, Mommy (en alemán, no el reciente remake protagonizado por Naomi Watts), interpretada por Neuwirth, se sentirá como en casa con la deriva litoral de su música para Die Stadt ohne Juden.

Inquietas corrientes arremolinadas recogen y dejan atrás motivos medio familiares, como si fueran restos de un naufragio que en su día transportó un cargamento de música austro-alemana, desde Bach y Haydn hasta Henze y Neuwirth. No quiero dedicarme a la ilustración pura o al "Mickey Mousing", como lo llamaba Hanns Eisler, pero a veces lo hago de todos modos, cuando creo que es necesario o cuando veo que es divertido": una bofetada de mal genio, el tic-tac de un reloj de dormitorio, la babel del triunfo del demagogo, el dulce alivio del regreso de un amante.

Salen a la superficie fragmentos de música rescatada: retazos de canciones de taberna, opereta vienesa, gritos de extrema derecha contemporáneos de la época de Bettauer y de la nuestra, incluso el final de una famosa marcha inglesa para un banquero londinense que vendía en corto y fumaba puros (los bonos del Estado del Reino Unido son "los regalos que siguen dando": Crispin Odey, de Odey Asset Management, septiembre de 2022).

Sin embargo, la partitura nunca sucumbe a la muerte por mil comillas que es el destino de innumerables obras de arte posmodernas terminalmente aquejadas de "ironía". Neuwirth de nuevo: "Para mí era importante no exagerar ninguno de los personajes, sino tomármelos en serio, para que el espectador también lo haga". Un sabor a klezmer basta para el barrio judío de "Utopía" (endeble disfraz fílmico de la Viena evocada por la novela original), como el fantasma electrónico de himnos sentenciosos para el Canciller de Utopía cuando destierra de tan mala gana a los judíos de su ciudad: "Soy amigo de los judíos y admirador de sus brillantes cualidades". ("También había gente muy buena, en ambos bandos").

La feliz reconciliación del final de la película también es invención de Breslauer. En la novela de Bettauer, el alcalde de Viena da la bienvenida a los exiliados. "Sonaron fanfarrias, trompetas, [el alcalde] entró en el balcón, extendió los brazos en señal de bendición y pronunció un discurso inspirador que comenzó con las palabras: '¡Mi querido judío!" El cinismo de semejante gesto no pasa desapercibido para Neuwirth, cuya música hace lo que sólo la música puede hacer, que es evocar ambos sentimientos a la vez, añadiendo al mismo tiempo un brillo moderno de dolorosa retrospectiva. A veces, los malos ganan.

De hecho, la naturaleza lenta, pulsante y alienada de la banda sonora de Die Stadt ohne Juden parece situar un abismo insondable entre el público de la película y sus protagonistas, reflejando la distancia cronológica y cultural entre nosotros y ellos. Tras el oleaje del órgano, el resuello del acordeón introduce el aroma enfermizo de la nostalgia. En el transcurso de la película, la música de Neuwirth nos conduce a través de una distorsionada sala de espejos en la que, de repente, vemos asomar nuestra propia época, más grande que la vida. Pero estamos en 1924. Pretende ser una sátira. -Peter Quantrill